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Pasquale Vulcano
Le sue 322 poesie
| In questo tempo inquieto in cui ci rode
l’assenza d’un abbraccio o d’un sussurro
e tutto è limitato e il nulla esplode
e scuro è il cielo privo dell’azzurro,
ci turba il desiderio d’infinito,
l’ansia di non poter vedere in cielo
l’arcobaleno
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| Scorre ogni cosa tra memoria e tempo
sì come un fiume in piena che nel mare,
in un tripudio, si riversa e muore.
Vanno le mie stagioni
verso un tramonto certo,
con il rimpianto d’attimi fuggenti,
tra sprazzi di colori, luci e suoni
che io vorrei
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| La notte insonne colma di pensieri,
non spegne dentro l’ansia che tormenta
nel rimembrare gli attimi del ieri
che più non torna e il passo tuo fomenta,
col tacchettio sinistro la follia,
sì come un’eco sorda che raggela
l’anima mia che insegue pur
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| Minutamente rievoca la storia
dell’orrido supplizio e i giorni e le ore
laddove la pietà non ha memoria;
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ricorda il Conte l’odio a quell’orrore:
rinchiuso in un pertugio stretto e oscuro
coi figli accanto, morso dal dolore
...
ché per la fame
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| Magari, con un colpo di magia,
indietro si potesse ritornare,
al tempo in cui cantava d’allegria
il cuore che gioiva al palpitare!
Ma il tempo scorre e illude e passa via;
lo segna il ticchettio per ricordare
quegli attimi di vita in
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| Se stiamo insieme ancora nei pensieri,
è che dall’alba fin che il giorno muore
e pur la notte, sei nel mio respiro
e nel mio cuore dove il forte battito
è un richiamo d’amore ed un sospiro!
Sei brezza lieve come una carezza
che delicatamente
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| Quando sarà il bastone il mio sostegno,
scandendo i passi del mio andare lento;
quando incombono gli anni e non son degno
di guardare lontano e in faccia il vento
m’ulula forte, per pagare il pegno
d’essere un ramo secco, in un momento
fragile
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| Tu chiedimi chi sono e ti rispondo:
son zattera nel mare
di procellose onde alla deriva;
non calma il vento e lacera la vela;
son mano tesa che pur grida invano
in questo vuoto immenso
nella tormenta arreso
nell’agonia che mi martella il
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| E s’ode ancora il grido di dolore,
che l’eco da quel giorno non ha sperso,
a ricordare il dramma e il disonore
d’un uomo in croce nel suo sangue immerso.
All’uomo d’oggi non sovvien l’evento,
si veste di potere e il mondo inganna;
nel nichilismo
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| Si carica Gesù della sua croce
per la condanna inflitta per un niente;
quell’Innocente tosto il peso sente
quando il dolore preme ancor più atroce!
E s’ode di quel popolo la voce
che preferisce un ladro a un Dio, ma mente,
perché è manipolata quella
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| Ed ecco il Cristo, il volto insanguinato,
le spine conficcate sulla fronte
e rivoli di sangue raggrumato;
parole volte al popolo già pronte:
- Ecce homo, davanti a me Pilato!
A voi, la vita o morte su quel monte!-
La folla, aizzata, grida a grande
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| Il mio pensiero sei dall’alba a sera
e nella notte insonne quando aumenta
di te il desiderio e una bufera
subentra dentro l’anima che stenta
a ritrovare il senso d’una vita
che ha fermato il tempo del sospiro
al giorno in cui la sorte s’è
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| Or che la terra avvolge la memoria
lungo la via laddove scende l’ombra
e la tua voce è muta, vorrei, padre,
averti accanto ancora per sfogarmi
e dirti quanto è buio questo mondo,
coi suoi sentieri impervi da affrontare,
senza la luce saggia del tuo
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| La vita è come un’ombra che svanisce,
o tremula fiammella che poi sfuma,
oppure un sogno bello che finisce
e l’anima d’angoscia si consuma.
...
E passa l’onda del fumoso incanto
d’ogni attimo che pur sembrava eterno,
ma un vento tosto strozza in
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| Più d’un ricordo sei del tempo andato!
Di te, ho conosciuto ogni sapore,
ogni segreto del tuo corpo in fiore
e il battito del cuore che m’hai dato,
che apriva abissi di significato:
l’olfatto s’inebriava del tuo odore,
non c’era allora arsura
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